2.11.09

AQUI ESTÁS

Las hojas secas del otoño crujían a cada paso que daba. Tenía la sensación de que alguien seguía su caminar y mientras avanzaba, miraba sobre sus hombros tratando de descubrir a quién fuera que lo escoltara, pero la niebla espesa por la lluvia que caía desde la tarde se lo impedía. Se dió cuenta también de que el ambiente era frío, lo supo por el vapor que salía de su boca en su agitada respiración y porque sentía los dedos de sus manos entumecidos, como cuando recién despiertas de una mala noche y el cuerpo queda adolorido durante las primeras horas después del sueño.

Muchas veces había caminado por esos andadores de piedras negras enlamadas y pasto, bordeados de "Dientes de león" y flores silvestres de temporada. A pesar de eso, hoy le parecían distintos. Sabía que había besado y mordido sus labios como siempre que se decían adiós pero no podía recordar el momento en que se despidió de ella ni tampoco los últimos metros recorridos, probablemente la sensación de sentirse vigilado lo había distraído.

De pronto notó que el ambiente no tenía ese olor característico de la lluvia, su ropa se mantenía seca y las gotas parecían no tocarlo mientras caían sobre su cuerpo. Se sintió aterrado y se detuvo sorprendido. Los pasos que había escuchado durante su camino se detuvieron también y luego avanzaron lentamente hasta parar justo detrás de él.

- ¿Por qué me sigues?- le preguntó asustado esperando que la voz que le respondiera fuera conocida y así poder mirar aliviado a su misterioso acompañante.
- Te he seguido durante mucho tiempo, acortando la distancia y hoy por fin te he alcanzado.- dijo la familiar voz mientras un aire helado soplaba la espalda de Bernardo.

Sintió que su corazón se había detenido, la voz que escuchó era la misma que había estado sonando en su cabeza hasta antes de detenerse. Cerró los ojos, lentamente dió media vuelta sobre su lado izquierdo y poco a poco levantó su cabeza mientras abría nuevamente los ojos. Se encontró con sí mismo, con los ojos negros que tantas veces vió en el espejo, hoy más profundos que nunca.

- Soy tu muerte. Ven conmigo.

Estiró su mano y entendió que la espesa niebla era copal e incienso que poco a poco se abrían para llevarlo al mundo de los muertos.
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Ha sido un día de muertos distinto al de todos los años anteriores. En las ofrendas hay retratos de personas a las que nunca pensé ver ahi. . . sin embargo ahi están, empiezo a aceptarlo y también los siento conmigo como siempre.

Este cuento es parte de un reto que hice con mis amigos escritoresarquitectoficinistasmoderados Konrad y Gabo. Decidimos escribir los tres sobre el mismo tema así que en los próximos días es probable que encontremos alguna interesante versión en sus respectivos blogs.

El sonido no es muy bueno, pero la interprete es la mejor. Me declaro enamorado de su voz desde el primer momento en que la escuché hace muchos años.

Lila Downs
"La Llorona"






6.10.09

EL PADRE MASACRE

"¡Masacre!. . . ¡Masacre!. . . ¡Masacre!. . . ¡Masacre!. . ."

La multitud enloquecida lo aclamaba gritando su nombre una y otra vez. No es que fuera el favorito de todos, pero sí el de la mayoría. Tenía como costumbre llegar al ring acompañado por cuatro modelos de cuerpos esculturales y que lucían diminutas prendas de algún material plástico color negro ajustadas a ellas. Hielo seco, luces que se encienden y apagan y, para parecer más cabrón, la canción de la película de Rocky como fondo musical.

A Gabriel le gustaba sentarse cerca del pasillo. Le emocionaba ver pasar a los luchadores y oirlos cómo iban mentándole la madre a todos.

-¡Órale cabrones!. ¡Aqui está su pinche padre culeros!.

Sorpresivamente aparecía el equipo rival y así, sin importarles que todavía no estuvieran sobre el cuadrilátero o que sus acompañantes siguieran ahi, se armaba la batalla campal cómo cada función.

Su papá era grande, fuerte y mal hablado. A Gabriel le parecía muy extraño que cada vez que lo llevaba a ver las luchas, justo antes de que Masacre hiciera su aparición, su padre fuera al baño o por refrescos, papas, las tortas o porque se había olvidado de las servilletas. Así que llevaba algún tiempo sospechando que su padre era ni más ni menos que, el Padre Masacre. Imaginaba que al estilo de Superman o El Hombre Araña llevaría debajo de su ropa el traje con el que le partía la madre a cuánto luchador se le ponía enfrente.

- ¿y la máscara?.- le preguntaban sus compañeros en la escuela cuando él les contaba orgulloso que era el Hijo Masacre, por decirlo de alguna forma.- ¿esa dónde la guarda?

- No pues. . . la máscara no sé.

No era una respuesta que convenciera del todo a los niños, así que con frecuencia terminaban aplicándole las llaves que veían en la tele y algunas más que se inventaban en el momento.

- Para que se te quite lo mentiroso, cabrón.- le remataban con un puñetazo en la panza.

Muchas funciones pasaron, semanas que se volvieron meses y algunos años más tarde Gabriel se armó de valor y pudo preguntar lo que siempre quiso saber.

- Papá. . . ¿eres el Padre Masacre?.

- ¿Qué, y ese quién es?.

Después de algunos minutos explicando la historia de por qué creyó durante su infancia que el luchador de moda era el jefe de su familia, supo que los viernes que lo esperaba hasta que llegaba no estaba luchando sino jugando al dominó con sus amigos acompañados de algunas botellas de tequila. El mismo tequila que le aplicaba una quebradora a su lengua y hacía pensar a Gabo que por los azotones contra el ring y los vuelos por encima de las cuerdas, lo dejaban tan golpeado que le costaba trabajo hablar. Las desapariciones en la Arena México que por casualidad se presentaban en el preciso momento en que el ídolo de la lucha saltaba a escena no eran más que eso, coincidencias. . .

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Encontré la versión de la película, me pareció que no podía quedar excluída después de haberla visto. Al pobre Rocky le ponen una sacudida entre Apollo, Mr. T., el desalmado Ivan Drago (peligroso y malo por comunista) y hasta Hulk Hogan. Todos ellos rindiéndose al final por la voluntad y la fuerza del héroe “americano”, defensor del modelo económico y político gringo. Para el que lo quiera ver, CLICK AQUI.

La versión original a continuación. Con los ochentas a todo lo que da. . .

Survivor

"Eye Of The Tiger"

2.10.09

NO SE OLVIDA

En días pasados tuve en mis manos La Fuga de Oblatos, de Antonio Orozco Michel, Ed. Casa del Mago. Libro que narra la experiencia vivida por el autor, integrante durante los años 70 de la Liga Comunista 23 de Septiembre, durante su reclusión en el Penal de Oblatos y la manera en la que escaparon él y algunos de sus compañeros en una espectacular fuga. Llegó a mi no por una casualidad. Mi novia, periodista, escribe sobre el tema y yo me he aprovechado de ello para robarle (por algunos días) algunos textos en los que apoya su investigación. Dicha organización tomó fuerza en la escena de la resistencia contra el gobierno federal después de las matanzas del 68 y 71 en la Ciudad de México.


Hoy es 2 de Octubre, se cumple un año más de ese evento tan lamentable que no viví pero al ser hijo de la generación que estuvo ahi presente, tuve de primera mano durante mi educación secundaria y preparatoria la versión estudiantil tanto de mis padres como de mis maestros de lo que ese día se vivió en Tlatelolco. Es triste ver que la marcha que se realiza cada año para conmemorar a los estudiantes caídos ese día se haya vuelto un pretexto (para algunos) para cometer actos de vandalismo escudados en la multitud. Es repugnante ver individuos enmascarados en paliacates y lentes oscuros destruyendo lo mismo locales comerciales que mobiliario urbano, haciendo pintas con aerosol, golpeando autos y a cualquiera que se atreva a cuestionar su comportamiento.


Es una pena que algunos dirigentes de aquel movimiento se ocupen hoy de quedar un período como diputados y al siguiente como senadores o viceversa, usando el puesto para disputas partidistas y dejando de lado las soluciones que el país necesita más que nunca. Desgraciadamente algunas mentes y corazones se corrompen con facilidad. . .

¿Qué hace falta para que despertemos y le podamos dar la vuelta a las cosas?. Necesitamos un giro espectacular como sociedad y sólo podemos lograrlo si lo hacemos como individuos primero. No somos más chingones si nos robamos la luz, si pagamos menos impuestos, si no dejamos pasar a nadie con el coche. . . No vendría mal una revolución, pero no con armas ni violencia. . . una revolución mental que nos ponga a todos en sintonía y le demos un impulso a México.

Es prácticamente irrelevante estarnos enviando entre todos la columna de Germán Dehesa declarando que se niega a pagar más impuestos, el video en el que Calderón nos habla de todo lo que (no) va a hacer durante su gestión, reirnos de Juanito y su estúpido y corrupto padre político si no vamos a exigirles en verdad que se transparente la aplicación de los recursos, que nos cumplan las promesas de campaña y sigamos votando por "líderes" que sólo ven por sus intereses políticos.


No quiero terminar de malas este post así que aprovecho para felicitar a mi hermano por su cumpleaños, mi principal motivo para no olvidar esta fecha. A pesar de la diferencia de edades, su amor al igual que el de mi hermana es parte fundamental de mi vida y me siento afortunado por tenerlos conmigo. Los amo y no puedo imaginar como habría sido mi vida si ellos no hubieran existido.

Green Day
"Boulevard Of Broken Dreams"


9.9.09

666

La impresora terminaba de entregarnos una de las últimas láminas cuando escuchamos sus risas en la oficina de abajo. . .

- Estos cabrones ya estan de putos, creo que ya se pusieron a bailar.
- ¿y cantando?. . .

Llevábamos una semana trabajando para terminar el avance del proyecto, la mayoría de los días alargando la jornada laboral hasta la madrugada del día siguiente, sin cobrar desde hace varias semanas, disculpándonos con nuestras mujeres (una por individuo, no quiero que se malinterpreten mis palabras) por cancelarles y/o cambiarles el plan nocturno acordado y prometido días antes.

Mientras pensaba en esto dejé de escuchar sus risas y silbidos. No le había dado importancia hasta que Konrad lo mencionó con cierto tono de angustia. . .

- Wey. . . ya se quedaron jetones mientras aqui están sus pendejos revisando que la impresora no se atasque.
- ¡Oigan cabrones!. . .- les grité sin recibir respuesta-. No mames, sí se durmieron. . .
- Pues ya están todos los planos, vamos a ordenarlos abajo y a darles un susto por culebras. . .


No imaginabamos la escena con la que nos encontramos cuando llegamos con ellos. César, parado en una esquina y con una sonrisa desquiciada, hablaba algo que nosotros no alcanzábamos a escuchar y mucho menos entender, sólo veíamos como se abrían y cerraban sus labios rápidamente murmurando algo mientras movía velózmente sus ojos de un lado a otro con la mirada hacia el techo. Los demás yacían en la alfombra desangrándose y ya sin la vida que minutos antes aún habitaba sus cuerpos. Uno de ellos había caído sobre una parte de la maqueta que lentamente se pintaba de un rojo intenso. El cuello abierto con una fina ranura hecha por el cutter que el dueño de los ojos locos sostenía en su mano siniestra.

Fue en ese momento que Konrad y yo aterrados nos miramos a los ojos a la vez que los dos nos preguntamos. . .

- ¿Y ahora qué mierdas vamos a entregar?. . .

The Animals
"The House Of The Rising Sun"

26.8.09

EL CARACOL


Avanzaba lentamente por mi mano y mientras lo observaba y me perdía en esa forma espiral infinita, iban brotando en mi mente los recuerdos de hace algunos años. No tenía la certeza de estar tan cerca, sólo sabía que no estaba lejos y comencé a preguntarme si te vería alguna vez después de tanto tiempo. Estuve algunos minutos jugando con ese caracol. Nuestra cita llegó tarde cómo lo haría siempre y cómo debimos haberlo adivinado a partir de esa primera reunión que tuvimos con ella.

- Hola muchachos. Les pido una disculpa por hacerlos esperar. No encontraba lugar para estacionarme.
- Pensé que vivías aqui.- Le reclamé.
- Eh. . . bueno, sí. Pero no sabes el tráfico para subir. . . yo vivo abajo, por el teatro. Lo importante es que ya estamos aqui. ¿Les parece si entramos a verlo?

Aunque me interesaba el lugar, no podía concentrarme en lo que fuimos a hacer ese día, buscar casa. Era el primero que visitábamos tratando de encontrar el adecuado para la aventura que meses atrás nos habíamos puesto enfrente. Salimos de ahi con distintas ideas en la mente. De la que puedo hablar es de la mía. Después de treinta minutos escuchando a la vendedora sobre las maravillas reales e inventadas del departamento, noté que recordaba poco de lo que nos había dicho. . . mi interés seguía en otro lado:

- ¿que habrá sido de ella?. . . o bueno, ¿seguirá viviendo por aqui?

Hace dos años de eso.
Giro espectacular. No tengo duda, soy un tipo con suerte. El caracol ya no vive bajo los poemas rústicos pero a cambio dejé de preguntarme ¿dónde andará?. . .

"El tiempo no es más que la infinita repetición de un presente"

Devendra Banhart
"Carmencita"

14.8.09

VIVIR DE NUEVO

Es curiosa la manera en que suceden en ocasiones las cosas. Sin saberlo o esperarlo, hay días que nos marcan.

Reprise. Vivir de nuevo es el título de la película que vimos hace unos días. Sin dar mayores detalles, trata de la amistad de dos jóvenes escritores que al hacer su primera publicación, viven distintos eventos en una historia hecha a partir de los cruces de diferentes vidas y sus inevitables consecuencias. No quiero echarle a perder a nadie la película, así que no cuento más pero la recomiendo sin duda.

Sabiendo que a la vida no se le espera, se le busca. . . estoy convencido de que hoy esa búsqueda se llama paciencia y queda lejos de cualquier casualidad o destino, prefiero pensar que el camino lo vamos haciendo nosotros mismos.

"Y en este presente acá estás, acá estoy. . ."

Por primera vez en este blog, llevan algunas semanas haciendo eco fuerte en mi cabeza con esta canción.

The Doors
"Touch Me"






24.7.09

TE LO DIJE

Esta semana vinieron a mi mente, en repetidas ocasiones, las primeras palabras que escuché el día que ingresé a la Facultad de Arquitectura:

- "uds. estan cometiendo el peor error de su vida. . . a partir de hoy van a dormir poco, comer mal, no tendrán tiempo para llevar una vida social normal, sus novias siempre pensarán que las engañan, sus amigos los abandonarán y sólo se rodearán de gente igual a uds. . . arquitectos".

Bueno no ha sido tan grave, pero esta semana me hizo recordar mis desveladas de estudiante. . . esas que duraban mínimo una semana de campamento en los sótanos del Taller Max Cetto y que incluían, igual que ahora: chelas, botana, música, enojos, risas y baile. . .

Estoy molido, otro día habrá oportunidad de contar varias anécdotas de entregas.   Sólo quiero dormir un rato en lo que resta de la tarde para rockear en la noche, es viernes y se rumora que hoy toca.

Para hoy sólo queda poner (una vez más) la rola más tocada y bailada de las últimas dos noches.

Red Hot Chili Peppers
"Love Rollercoaster"


8.7.09

KARAOKE

Nunca fui un seguidor de Timbiriche.   No negaré que en mi infancia temprana me emocionó muchas veces escuchar el "Gato Rockanrolero" y el "Baile del Sapo", que incluso vi "Vaselina" con Benny Ibarra y Lolita Cortés. . . pero lo que pasó esta noche no tiene madre.

Mi vida nocturna entre semana está regida por el insomnio y es por eso que cuando logro dormir antes de la 1.30 no pienso que va a hacer su presentación, en martes-miércoles, un pendejo con aires de timbiricho cantando a todo volumen con su karaoke y su bola de amigos idiotas haciéndole coro:

2.24 am
". . . y no quiero olvidaaaaaaarte, tal vez tu regreseeeeees!. . ."
- ¿qué es eso?. . . ay no. . .

2.31 am
". . . tú y yo somos uno miiiiismo! uuuhhh oohhh. . ."
- no mames. . .

2.34 am
". . .uuuhhh ooohhhh!!! uuuuuuhhhhh ooohhhh!!!. . ."
- suputamadre

Salí a buscar el orígen de semejantes alaridos.   No tuve éxito. . . pero si por alguna extraña razón estás leyendo esto, maldito idiota, quiero que sepas que te voy a partir la madre sin ninguna compasión.   No cantas bien y tampoco eres gracioso.   Llegué tarde al trabajo, fui a la obra como zombie y me caigo de sueño.   Afortunadamente no hay jefe dos semanas.

Bueno, Cerati puede ponerme de buenas.   Hace falta. . .

Gustavo Cerati
"Karaoke"