"¡Masacre!. . . ¡Masacre!. . . ¡Masacre!. . . ¡Masacre!. . ."
La multitud enloquecida lo aclamaba gritando su nombre una y otra vez. No es que fuera el favorito de todos, pero sí el de la mayoría. Tenía como costumbre llegar al ring acompañado por cuatro modelos de cuerpos esculturales y que lucían diminutas prendas de algún material plástico color negro ajustadas a ellas. Hielo seco, luces que se encienden y apagan y, para parecer más cabrón, la canción de la película de Rocky como fondo musical.
A Gabriel le gustaba sentarse cerca del pasillo. Le emocionaba ver pasar a los luchadores y oirlos cómo iban mentándole la madre a todos.
-¡Órale cabrones!. ¡Aqui está su pinche padre culeros!.
Sorpresivamente aparecía el equipo rival y así, sin importarles que todavía no estuvieran sobre el cuadrilátero o que sus acompañantes siguieran ahi, se armaba la batalla campal cómo cada función.
Su papá era grande, fuerte y mal hablado. A Gabriel le parecía muy extraño que cada vez que lo llevaba a ver las luchas, justo antes de que Masacre hiciera su aparición, su padre fuera al baño o por refrescos, papas, las tortas o porque se había olvidado de las servilletas. Así que llevaba algún tiempo sospechando que su padre era ni más ni menos que, el Padre Masacre. Imaginaba que al estilo de Superman o El Hombre Araña llevaría debajo de su ropa el traje con el que le partía la madre a cuánto luchador se le ponía enfrente.
- ¿y la máscara?.- le preguntaban sus compañeros en la escuela cuando él les contaba orgulloso que era el Hijo Masacre, por decirlo de alguna forma.- ¿esa dónde la guarda?
- No pues. . . la máscara no sé.
No era una respuesta que convenciera del todo a los niños, así que con frecuencia terminaban aplicándole las llaves que veían en la tele y algunas más que se inventaban en el momento.
- Para que se te quite lo mentiroso, cabrón.- le remataban con un puñetazo en la panza.
Muchas funciones pasaron, semanas que se volvieron meses y algunos años más tarde Gabriel se armó de valor y pudo preguntar lo que siempre quiso saber.
- Papá. . . ¿eres el Padre Masacre?.
- ¿Qué, y ese quién es?.
Después de algunos minutos explicando la historia de por qué creyó durante su infancia que el luchador de moda era el jefe de su familia, supo que los viernes que lo esperaba hasta que llegaba no estaba luchando sino jugando al dominó con sus amigos acompañados de algunas botellas de tequila. El mismo tequila que le aplicaba una quebradora a su lengua y hacía pensar a Gabo que por los azotones contra el ring y los vuelos por encima de las cuerdas, lo dejaban tan golpeado que le costaba trabajo hablar. Las desapariciones en la Arena México que por casualidad se presentaban en el preciso momento en que el ídolo de la lucha saltaba a escena no eran más que eso, coincidencias. . .
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Encontré la versión de la película, me pareció que no podía quedar excluída después de haberla visto. Al pobre Rocky le ponen una sacudida entre Apollo, Mr. T., el desalmado Ivan Drago (peligroso y malo por comunista) y hasta Hulk Hogan. Todos ellos rindiéndose al final por la voluntad y la fuerza del héroe “americano”, defensor del modelo económico y político gringo. Para el que lo quiera ver, CLICK AQUI.
La versión original a continuación. Con los ochentas a todo lo que da. . .
Survivor
"Eye Of The Tiger"
